alucinaciones de jorge santiago miranda

¿Cuánto tardaba? ¿Catorce, dieciséis horas…? Mejor me consigo un fibrón porque me voy a tener que dibujar la raya cuando baje… Hubiese tomado el Flecha que es expreso, son un par de horas menos, pero me tendría que haber bancado todo ese tiempo sin fumar, sin estirar un poco las patas y, encima, detesto dormir en los ómnibus. Llegaba alunado y a esa ciudad de mierda… Sí, linda es, es linda, la arquitectura colonial, los cerros rodeándola, sí, como linda es linda, pero esta llena de gente de mierda. Bah… Tampoco es de mierda, es más bien gente hecha mierda. Con razón… ¿No?
¿Avión? No. Me tengo que volver a Buenos Aires o ir a Córdoba, tardo lo mismo. Si hubiese aprendido a manejar, hace de los dieciocho que digo que me voy a poner las pilas y hacer un cursito, no debe ser tan difícil, siempre me la rebusqué con lo mecánico y eso que carezco de la más elemental coordinación muscular… Claro, no es que no pueda mover las extremidades en distintas direcciones de modo coordinado, el problema es hacerlo y mantener el equilibrio, lo bueno de un auto, a diferencia de las bicicletas, es que tiene cuatro ruedas… Sí, podría aprender, estoy medio viejo, pero algunos zorros siempre aprenden nuevas mañas, podría… Pero no lo hice, así que al divino botón, igual, vuelvo de allá y me meto en un curso, siempre quise hacer una novela de viajes, algo así como las de Soriano, sí… ¿Qué mejor? Me subo al auto, cargo la laptop, una carpita como cuando era pibe, algo para cocinar… No mucho, un par de cacerolas, la pava, el mate y una garrafita… Sí, lo voy a hacer, lo voy… ¿Lo voy a hacer? Bueno, la intención es lo que vale.
Tendría que viajar en tren, aunque llegue a Tucumán y tarde doscientas mil horas, es más… Más… ¿Dramático? Sí, dramático, el hombre, el personaje, apostado entre vagones, apurando un trago de la petaca mientras saborea un cigarrillo y deja que su mirada se pierda en la desolación santiagueña… Sí, dale, también voy a querer que de fondo se escuche la voz del Indio Solari mientras canta “Yo voy en trenes, no tengo donde ir… Algo me late y no es mi corazón…” ¿Quiero viajar o filmar una road movie? ¿Por qué no me dejo de boludear…?
¿Por qué debería quedarme acá, cambiar el boleto y volver a Buenos Aires, a escribir cualquier cosa, entregársela a Alejandro y después irme a ver un partido del rojo con la simple insatisfacción del deber cumplido? Sí, por eso, exactamente por eso, porque es lo que tendría que hacer en vez de estar sentado desde hace una hora en este ciber de cuarta tratando de escribir algo a esta puta dirección de correo electrónico. ¿Qué pongo…? A ver… “Hola, tanto tiempo, no sé si te acordás de mí, soy el pelotudo que dejaste en bolas hace quince años sin ninguna explicación, al que no le respondiste más un llamado, un mail, un nada… En fin, te escribía para ver si después de quince años se te pasó el… Digamos… ¿Ataquecito de histeria? Y… Quizás… En una de esas, si se te antoja, podrías explicarme qué puta mierda te pasó, que extraña posesión satánica te agarró o lo qué puta sea… ¿Entendés, pedazo de hija de una mil putas?” No. No, no… Borrar, borrar, borrar….
“Hola. ¿Cómo te va? Tanto tiempo, te escribo porque voy a estar en Salta unos días y quisiera que nos juntemos a tomar un café para charlar y ver que… ¿Qué mierda te picó, pedazo de hija de mil putas?” Tampoco, tampoco… Borrar, borrar…
¿Cómo es qué llego siempre a “pedazo de hija de mil putas”? ¿Por qué es verdad? Sí, digamos que sí, pero no es diplomático, decididamente, no es diplomático. No le escribo nada, cierro el correo, pago, me bajo la petaca de ginebra y duermo como un angelito hasta allá, sencillo… Aprieto la tecla y… ¿Mensaje enviado? ¿Le mandé un mail en blanco? Bien, bien… Ahora va a pensar que voy a caer al mejor estilo “Martes 13”, probablemente dotado de una sierra eléctrica o un machete que es más folklórico. Bien, bien… Sigamos con la parte del plan que incluía vaciarme la petaca y quedar inconsciente porque desmayado es más difícil hacer pelotudeces.