alucinaciones de jorge santiago miranda

- Vamonos a la mierda… – grita al retornar – No sé… No sé para qué… Y… ¿Vos…? ¿Te pensás que es un taxi?
- Dejá, men, dejá… – atino a decir sin sentido ni razón antes que arranque.

Quisiera decirle que se apure, que me ha asaltado un rapto imperioso de hambre que se entremezcla con esta increíble sequedad en la garganta, tengo una puntada en la boca del estómago, quisiera pedirle que se detenga pero tan sólo logro comenzar a girar lentamente la manivela para que el aire fresco invada el interior del Dodge, siento que pasa una infinidad de instantes conjugados en minutos y, tal vez, en horas hasta que la ventanilla ceda lo suficiente para sacar mi cara hacia el exterior y llenar mis pulmones.

- Vamos a pasar el puente, boludo – grita desde una cercana lejanía.
- Y… – digo sin recordar el fétido olor que allí se sucede.

La inmundicia inunda mis pulmones, apenas puedo contener el vómito el tiempo suficiente para terminar de bajar la ventanilla, un largo vendaval color rojo tinto corre en dirección opuesta a la alocada carrera que ha emprendido el Dodge sobre el puente, con una mano me sostengo del auto y con la otra atino a retener los anteojos mientras extirpo toda la carga que portaba mi aparato digestivo, intento respirar pero ello sólo me trae otra nausea que ahora provoca que la bilis suceda al vendaval color rojo tinto…

- La puta que te parió…
- Nací por cesárea…
- ¿Y qué mierda tiene que ver…?
- Qué no me parieron, Víctor, qué no me parieron… – alcanzo a decir antes de desmayarme en el asiento trasero